Apenas unos minutos antes había salido de aquel bar de mala
muerte donde sólo quedan los fracasados como él y estaba lo suficientemente
para olvidarse de dónde había dejado aquel carromato con motor a los que
algunos llamarían coche. El alcohol sin embargo lo arropaba evitándole pasar el
frío de aquella noche de invierno, no pudiendo decir lo mismo de su ya
desgastada chaqueta tejana.
Empezó a llover fuertemente, una lluvia fría que para
cualquier mortal caería como cuchillas haciéndoles entrar en pánico en busca de
un sitio donde resguardarse. Pero él ahora no era como el resto de los
mortales. El alcohol le evitaba el frío y silenciaba su sentido común. La
lluvia helada terminaba siendo algo más parecido a una caricia.
Comenzó a caminar, lentamente, dejando que la lluvia lo
acompañara, conversando con el ruido de las gotas al caer sobre la acera y
dejando que le aclarara lentamente las ideas.
Su destino era aquel piso pequeño con una cama y poco más al
que a veces se atrevía de llamar su casa y que, a pesar de ser tan pequeño, por
las noches se hacía extremadamente grande, vacío, silencioso…
Continuó su solitaria caminata lentamente, intentando
retrasar su llegada, la lluvia era mejor acompañante que el vacío de aquel
lugar. Mejor debería… mejor debería desviarse, sí, desviarse y sumergirse en
las calles en otro momento bulliciosas y ahora abandonadas a su suerte, casi
como él.
Iba demasiado sumido en sus penosos e incongruentes
pensamientos cuando de repente se encontró tirado en el suelo, con un fuerte
dolor de cabeza. Al principio pensó que se había mareado y caído, no era la
primera vez. Luego se dio cuenta de que había algo pesado sobre él. Esa cosa
era un hombre. Un hombre elegante, la verdad, vestido con un traje oscuro que
parecía caro.
Entonces supo que había sido atacado por alguna razón. Si aquel
inútil quería dinero lo iba a tener crudo, pues había gastado hasta el último
céntimo en el bar, pero él sabía que no, no era dinero lo que quería, sus ojos
le decían algo diferente.
Sus ojos estaban extremadamente abiertos y parecía que se le
iban a salir. Se podría pensar en un principio que era algún esquizofrénico o
enfermo mental, pero no. Su respiración era lenta casi tranquilizadora. Sus
ojos no eran de obsesión más de curiosidad. Pero, ¿de curiosidad de qué?
Fue entonces cuando lo notó. El sabor metálico de la punta
de la pistola añadido al olor de la pólvora que indicaba que había sido
disparada recientemente era curiosamente agradable en aquel momento, parecía
que aquello iba a convertirse en breves en su última comida.
Por alguna razón se sentía decepcionado. Pensaba que en el
momento antes de su muerte, por el instinto de supervivencia encontraría su
última razón por la que vivir, un chute de adrenalina que lo hiciera levantarse
e intentar huir, pero no.
Puede que fuera el alcohol, o el golpe en la cabeza que
hacía que le palpitara demasiado fuerte pero sintió que no debía irse de ahí.
En aquel momento podría afirmar que no había lugar más tranquilo en el mundo.
El olor de la muerte le daba al mundo el toque de cordura que nunca logró
encontrar en toda su vida y el tipo que se encontraba encima de él con sus ojos
horriblemente desorbitados se convertía prácticamente en un amigo de la
infancia.
Y así tirado en el suelo mojado de lluvia y probablemente de
sangre del golpe de su cabeza, comenzó a reír tranquilamente, como aquél que ríe
embriagado por la cálida felicidad de una alegre rutina familiar.
La expresión del tipo de arriba no cambió, pero algo sí
había cambiado en él, pues lentamente sacó la pistola de su boca, se levantó y
se fue, abandonándolo a su suerte.
Parece que aquella noche, el asfalto mojado sería su colchón
y la lluvia sus sábanas. Pensó que era una lástima tener que levantarse al día
siguiente para seguir perdido cuando había llegado a atisbar tan claramente la
salida.
Como siempre empiezo mis entradas, hacía un tiempo bastante
gordo que no escribía nada. Lo cierto es que mi estado de ánimo no está ahora
mismo demasiado alto más que nada por cierto incidente reciente: El Mundo
Idiota.
Para aquellos que no lo sepan, el Festival Mundo Idiota,
como bien hablo la antigua entrada, es un festival que conocí este año, el cual
se caracteriza de reunir a grupos dedicados a hacer música idiota o de humor ya
sea inteligente, absurdo o negro. A este festival acudían grandísimos artistas
como Mamá Ladilla, El Reno Renardo, PEM, El Chivi, Def con Dos, Lendakaris
Muertos, etc, etc, en el post anterior tengo el cartel por si le queréis echar
un vistazo:
Podéis imaginar mi ilusión cuando compré la entrada de este
festival, pues aunque soy algo novato en este ámbito de la música, puedo decir
que se ha convertido en una parte importante de mi colección.
Particularmente, mi objetivo básico del festival, puesto que
ocurría en dos localizaciones (el palacio Vista Alegre y la sala Gruta 77) a 10
minutos andando una de la otra, era ver a Mamá Ladilla y a PEM (sin ofender al
resto de los grupos, pero tenía que reducir mis expectativas por la imposibilidad
de ver todo).
La razón por la que quería ver a estos dos grupos es
sencilla. Mamá Ladilla es Mamá Ladilla. El maestro Juan Abarca me ha enseñado
de forma ejemplar cómo crear música y letras elaboradas sin entrar al
sentimentalismo exagerado y vacío y sin abandonar el humor, el sarcasmo y una
magia con las palabras de la que me atrevo a decir que menos del 10% de los
artistas supuestamente serios pueden presumir (“Érase una canción” me parece
una de las mejores canciones de amor que nunca se han escrito).
Por otra parte, los amigos enfermos de PEM (Puta España
Musical), aparte de su magnífica y elaborada dosis de humor negro y esa patada
en la boca que le dan a lo políticamente correcto de la sociedad, por desgracia
se han separado. Era un grupo de amigos para los amigos y se hicieron grandes
sin quererlo, pero mereciéndolo. Josefino y Erre Be (los personajes que
interpretan los verdaderos músicos), nos han brindado dos grandes discos de
risas a golpe de humor negro con voz pitufada, pero han decidido que hacer más
de lo mismo no sería más que mear sobre meado. (Nota: todo esto son conjeturas
que estoy sacando a través de una entrevista en la radio y publicaciones en Facebook
y Twitter, por lo que pueden estar equivocadas).
P.E.M. - Follar Veganos
El caso es que PEM, dado que se disuelven y que el Mundo
Idiota les ofrece un perfil de público más que adecuado (y sin riesgos de
acabar en el hospital por violación de intestinos con alfalfa por parte de
algún vegano asesino de coliflores), iban a dar un único concierto allí.
El resto de grupos también me llamaban, por supuesto. Soy
gran fan de El Reno, y al Chivi a los Gandules los había visto por youtube y
tenía grandes ganas de probarlos en directo. A Def con Dos y Lendakaris ya los
había visto alguna vez, pero aun así apetecían. El resto de grupos Dixlesia,
Exkrementes y Mente Devil, me había dado tiempo a escuchar sus discos y los
otros… bueno, a los otros no los conocía demasiado.
Por otra parte, a unos días del festival me entero de otra
gran noticia, y es que iban a retransmitir en directo por youtube los
conciertos del Gruta 77, lo que significaba que no sólo iba a presenciar un
momento histórico con el concierto de PEM, sino que iba a quedar un video
grabado del mismo, junto al resto de los grupos, por supuesto, pero creo que he
dado razones suficientes ya como para destacar éste.
El festival se celebró el pasado sábado 16 de noviembre y el
día prometía. A quién no le apetece estar 12 horas seguidas escuchando buena
música (de 18:30 a 6:00 según el horario oficial). Pues bueno, la cosa no salió
tan bien, precisamente.
Lo cierto es que llegamos un poco tarde, dado que teníamos
que coger las pulseras y Mamá Ladilla iba a empezar en breves. Ya nos habíamos
perdido a Los Gandules, suerte que luego volvían a actuar en el Gruta 77. Lo
que no sabíamos es que nos esperaba un pequeño impedimento. La cosa fue una
cola enorme de gente deseando entrar, rodeando casi todo el recinto. No entraré
en detalles, pero diré que estuvimos esperando hora y pico para que nos
pusieran una pulsera totalmente inútil, dado que era necesario enseñar la entrada
siempre que fueras a entrar al recinto.
El segundo golpe de realidad fue el hecho de confirmar que
Mamá Ladilla estaba justamente acabando cuando por fin logramos entrar. Bueno,
Mamá Ladilla es un grupo que puedo ver en otra ocasión (y ya los había visto en
el Viña Rock 2012 bajo el diluvio universal de ese año). Así que tocaba correr
hasta la Gruta 77 para ver a PEM.
Gracias al GPS, encontramos el lugar y pudimos entrar sin
dificultad. Pero ahí me esperaba el golpe más gordo. PEM ya había tocado. No me
explicaba por qué, puesto que según el horario todavía quedaba un rato para que
empezaran y no había dado tiempo para que el grupo anterior, Jamoncín, hubiera
terminado.
Un buen samaritano, grabó un cacho y se lo agradezco enórmemente.
En ese momento la gente me informa que ha habido cambios de
última hora en el horario, que la policía había dicho que la sala sólo podía
estar abierta hasta las 3, obligando a los grupos a hacer el mayor de sus
esfuerzos y recortar sus repertorios teniendo que actuar antes de tiempo. He
estado en un grupo, que aunque humilde, hemos tocado en muchos sitios y muy muy
pocas veces nos han obligado a cortar durante la actuación, casi
desenchufándonos en media actuación y no puedo expresaros lo mal que sienta.
Tras haber ensayado una y otra y otra vez que el señor de la mesa te diga que
termines ya, que te va a cortar es de las sensaciones más frustrantes que he
tenido y debo reconocer el grandísimo esfuerzo que hicieron los grupos
afectados por llevar a cabo sus actuaciones lo mejor que pudieron a pesar de la
situación.
Aun así, el hecho de haberme perdido el único concierto que
podría ver en la vida de PEM, me sentó como una patada en los huevos seguida de
varias sodomizaciones seguidas con un bate de beisbol con pinchos.
Por suerte, pensé en aquel momento, podría ver la grabación en
youtube al día siguiente, así que me tranquilicé un poco y me dispuse a
disfrutar del concierto del Chivi.
La noche continuó más o menos normal. La buena noticia de
haber adelantado los conciertos era que no tuve que elegir entre El Chivi y El
Reno y pude ver los dos conciertos y terminar con Def Con Dos.
Al terminar este último, un señor muy amable nos dijo desde
el escenario que no nos molestáramos en ir al Gruta 77, que estaba lleno y no
podía entrar nadie más.
Conclusión: un festival que debería haber durado hasta las
6, que esperaba disfrutarlo hasta las 3 y terminé yéndome a las 12. Un éxito
absoluto, vamos.
(Quería meter esta canción aquí, pero no está en youtube, así que os dejo el link del Spotify)
Al día siguiente sin embargo, me levanté esperanzado. Al
menos, se había grabado todo lo del Gruta 77, por lo que podría verlo en youtube.
Entonces me encuentro el golpe de gracia: con toda la situación no se había
gravado nada más allá de lo que gente anónima pudiera haber grabado con su móvil.
Veo en twitter la gran cantidad de protestas por parte de la
gente por el desastre que resultó el festival. También veo los comunicados de
Josefino y Erre Be en Facebook y busco sin suerte algún pedazo de vídeo de mala
calidad que alguien hubiera grabado.
Desalentado, cabreado, frustrado, engañado. No puedo
describir lo mal que me sentía y me sigo sintiendo, aunque un poco más calmado.
Ayer, entrando en la página del festival leí el comunicado
oficial por parte de la organización. Por lo visto, la policía se presentó a
las 18:00 en la Gruta 77 a media hora escasa de que empezara el festival para
entregar la siguiente acta:
Como se puede leer, el local lleva cerrando a las 6:00 desde
el año 2000 teniendo la licencia necesaria para ello como sala de conciertos.
Sinceramente, no sé qué deducción puedo sacar de esto. Me
inclino a creer que ha sido un pequeño boicot por parte del excelentísimo ayuntamiento
de Madrid, a saber por qué; o puede que haya sido algún error por parte de la
organización. Quién sabe. Ya no importa.
Esta entrada tenía dos motivos. El primero era desahogarme
un poco contando mis mierdas a vosotros, que no os importa, o a la gente que
sufrió lo mismo que yo. El segundo motivo era promover una iniciativa que ha
creado un colega fan de PEM en change.org con el que pide un verdadero y buen
concierto de PEM y, aunque Josefino y Erre Be han dicho que no iban a hacer más
conciertos, creo que les ha hecho gracia la idea. Al menos, es una forma de
demostrarles lo mucho que hemos disfrutado de sus discos. El caso es que han
dicho que necesitamos llegar a las 5000 firmas para que hagan un concierto,
dando como plazo hasta el 13 de enero de 2014. No sé si lo decían en serio,
pero bueno, quizás llegue hasta a funcionar y todo, quién sabe.
Aquí os dejo el link para que votéis, con una de las canciones que más me gusta de PEM, más que nada porque es una demostración de que si se ponen en serio pueden superar a la grandísima mayoría de músicos comerciales y mediocres de España:
Bufffff, madre mía, esto ya no tiene telarañas, tiene
fósiles. Malditos exámenes, clases, escuela… me han sorbido las pocas ganas que
tenía de hacer nada, entre ellas escribir, y lo han hecho por un largo rato. Sé
que dije que no me lo iba a tomar muy en serio, pero dado que esto es medio
terapia… bueno, vamos a darle.
La última cosa de la que hablé con grandísima ilusión fue
del Viña Rock, de lo que significó para mí el ir y lo que significaría haberme
ido. Bueno, pues eso ya se me ha pasó hace tiempo para dejar que los exámenes
me arrebataran todas mis energías en todos los sentidos, y tras el devastador resultado…
bueno, como que ha hecho mella en mí. Tranquilos, que toda esta reflexión llega
a buen puerto.
En mi estado de depresión y represión artística, emocional y
social sólo encontraba salida en la música (oh, qué típico, pues sí), pero básicamente
tres tipos de música muy diferentes y muy iguales si uno sabe buscarle su lado.
En primer lugar tenemos la música clásica. Chopin es capaz
de calmar todas mis preocupaciones y el violín de Paganini con sus melodías
imposibles… es una buena música para estudiar, que al fin y al cabo es lo que
estaba.
Por desgracia, estudiar, como muchos sabréis es sumamente
frustrante y desesperante y esto me cabrea y no hay mejor música para el cabreo
que un poquito de Slayer o Pantera.
Pero me di cuenta que eso sólo me llevaba a una espiral de
odio y autodestrucción, por lo que recurrí a unos amigos bastante más cercanos.
Muchos los habréis conocido muchísimo antes que yo, pues soy bastante nuevo en
estos caminos y aunque había oído hablar de ellos y vi un concierto suyo en el
Viña del 2012, no empecé a escucharlos en condiciones hasta principios de este
año, terminándolos coronando como uno de mis grupos favoritos: Mamá Ladilla.
Y es que no hay mejor forma que superar los problemas que
cagarse encima y descojonarte de ellos después y para inducirme a ese estado de
magnífica estupidez contaba con las letras elegantemente estúpidas de Juan
Abarca.
Pero aquí no acaba la cosa, pues este lametón de rock
absurdo enfocado a la comedia con tan suma inteligencia, poniendo en evidencia
los soportes más supuestamente serios de nuestra sociedad me hizo querer más y
más.
Escuché el disco en solitario de Juan Abarca: “La caja de
nada” el cual está en descarga gratuita desde su web (Chúpate esa SGAE), el
cual recomiendo totalmente, destacando la canción “Princess in Blood” la cual
termina siendo una versión a ritmo de swing(?) del famosísimo tema de Slayer “Raining
Blood” a guitarra española, no tiene ningún desperdicio.
Después de esto investigué y di con mi festival. Y digo “mi”
festival porque a pesar de que disfruté enormemente en los dos Viña Rock a los
que he ido y el Sonisphere del año pasado donde tuve la oportunidad de ver a
Metallica, COB y Slayer entre muchos otros, se trata de música seria y… bueno,
lo serio siempre es mentira, que es a lo que va esta basura a la que terminaré
denominando entrada, dentro del basurero que se llama mi blog. Por cierto este
festival es el festival Mundo Idiota (al que quiero ir pero todavía no tengo con quién).
Sí, sé que tiene ya sus añitos, pero bueno, uno se entera de
las cosas cuando puede. Para los que no lo conozcan diré que es un festival
donde van gran mayoría de grupos que hacer música cómica generalmente en clave
de humor negro o absurdo, entre ellos Mamá Ladilla, El Reno Renardo, Dixlesia (otro
grupo de Juan Abarca, esta vez como batería), Los Gandules, el Chivi, un
magnífico grupo que he conocido hace nada: Puta España Musical y muchos más.
También van grupos serios como Def con Dos y todo, pero bueno, os podéis
imaginar el ambiente del festival con estos grupos. Yo lo hago y me encanta.
El caso es que he estado revisando las obras de dichos
grupos y me han llevado por un camino oscuro y peligroso que si uno se descuida
puede acabar en locura, un camino que había mirado de lejos alguna vez, que
siempre ha estado ahí, pero que nunca había indagado en él.
Por este camino he aprendido a mirar la vida de una forma
totalmente diferente, sacando el lado absurdo a cada situación. He aprendido
que de la estupidez a la genialidad hay muy poco. Gracias a estos músicos he
podido observar con más detalle las barreras de la moral y las reglas, llegando
a obviar incluso las reglas sobre uno mismo. He llegado a atisbar lo que creo
que es la verdadera libertad intelectual.
Resulta gracioso. Los grandes pensadores reconocidos de la
actualidad me parecen payasos que se dedican a hacer un número de malabares y
magia con mucho humo y explosiones mientras la gente aplaude emocionada
mientras otros en la sombra se ríen de su estupidez.
He aprendido que los supuestos sentimientos de la gente casi
siempre son guiones muy bien ensayadas y que encajan muy bien en la situación.
Y todo esto… ¿por qué?
Porque debemos de ser serios. Y lo serio es perfecto. Y la
perfección no existe. Así que lo simulamos y nos lo creemos. Aún me acuerdo
cómo de pequeño me dejaba impresionar por los señores “importantes” con sus
trajes, cómo cuando empecé la carrera los profesores me parecían gente seria e
importante. Pero llega un momento que creces y puedes mirarlos a todos a los
ojos y ves que en realidad son gente tan asustados o más que tú como aquél
jabalí que embiste cuando se ve acorralado o el pavo real que saca su cola… no
son más que imágenes que quieren dar.
Y todo esto… todo esto es demasiado absurdo y ridículo, pero
sabes que debes guardar las formas y tratarlos como esperan ser tratados, pues
tú también estás jugando a este juego absurdo y ridículo que no lleva a ninguna
parte.
¿Y todo esto a qué viene? Bueno, pues esto viene por el
accidente este de Galicia y por cómo se lo toma la gente. Me revienta la
hipocresía y la falta de honestidad de la gente que rápido saca una lágrima por
gente que no conoce pero al rato se olvida.
Todo esto viene porque estoy cabreado. Antes mencioné un
grupo: Puta España Musical. Este grupo toca música de cantautor con letras de
humor negro. A oídos ignorantes, pueden parecer idiotas sin ningún tipo de
sensibilidad, pero sólo hacen humor negro, y el humor negro precisa de un
ejercicio mental que no mucha gente puede realizar. Por lo tanto, si tienes una
sensibilidad convencional, no escuches este grupo. Si te gusta el humor negro,
no sé a qué estás esperando.
El caso es que estos señores, los cuales temiendo la
reacción que pueda tener el pueblo levantando horcas y antorchas contra ellos
no han dado sus identidades, twitteaban cosas, y yo los seguía. Me parecían de
las mejores cuentas de twitter, porque sabes que lo que ponen no es copiado y
es un humor negro tan basto que muy a pesar de que te partes el culo con lo que
dicen, tienes miedo de retwittear, por eso de no acabar crucificado y tal.
Y llegamos al momento culmen: el accidente en Galicia. No
negaré que es una tragedia y sinceramente lo siento por los familiares y amigos
de las víctimas, pero no voy a poner palabras de apoyo, ni me voy a cambiar la
foto de perfil por una bandera gallega en negro, ni un lazo de luto ni ninguna
de esas chorradas. ¿Por qué? Pues porque no los conocía y doy gracias porque no
me haya pasado a mí ni a mi familia ni amigos, pero ya. Y me llamaréis cruel,
pero es así la cosa y a vosotros, todos los que estáis ahí dando la tabarra con
mensajitos que nadie que tenga a un familiar en el hospital va a pararse a
leer, vais a hacer lo mismo. Pondréis al twit y después os estaréis
descojonando del chiste más malo del mundo.
Pues resulta que no todos son así. Los señores de Puta
España Musical (sospecho que Errebé, más en particular), se ha dedicado a hacer
humor negro sobre el asunto. Sí, el mismo humor negro que se hace sobre Marta
del Castillo o José Bretón (insisto en que es necesario un ejercicio mental
para reírte del humor negro que muchos no son capaces de hacer), pues esta vez
sobre Galicia.
Puede que sea demasiado pronto, pero de ahí a que todo el
mundo, incluido aquellos que los seguían y que sabían qué tipo de humor hacían
los hayan denunciado y terminado quitando la cuenta… me parece excesivo. Porque
claro, hacer un chiste de Galicia es cruel, pero amenazar de muerte, insultar y
tal no. Por supuesto, todas esas personas que responden con malas formas se
ponen en evidencia ellas mismas, pero bueno.
El caso es que estoy cabreado porque me han quitado una de
las cuentas de twitter que más me gustaba y me toca mucho la moral, y por eso
he escrito esta basura de entrada y ya está.
Buff… Han pasado dos semanas desde que volví del Viña y
siento que este epílogo está fuera de lugar. Escribo estas líneas con pesimismo
y abandono y casi por compromiso conmigo mismo pues estoy seguro que a más de
la mitad de los que estáis leyendo esto no os interesa y al resto os da igual.
Sí, pues para qué mentir, al fin y al cabo este blog es un
poco medio terapia, un sitio donde soltar la escoria que suelta mi cabeza tras
rodar día a día por la misma pista donde ya apenas quedan baches y los que
quedan parecen huir dejando un camino llano y aburrido.
Y diréis “¡Vete a contarle tus mierdas a otro!” pero
primero, estáis leyendo esto porque queréis, nadie os ha obligado y segundo, esto forma parte del
epílogo en sí. Porque, qué puedo hablar de lo que supone haber vivido en plena
libertad sin complejos, sin presiones ni preocupaciones y llegar de nuevo a una
vida monótona y aburrida como es la mía y a punto de empezar los exámenes para
más inri.
He de decir sin embargo que, aunque sale de lo que
acostumbro a escribir, el hecho de narrar mi experiencia en el Viña ha sido
bastante reconfortante, pues después de llegar a casa a las tantas después de
un largo día de clases pensando en los informes de prácticas que tienes que
presentar y en los exámenes que tienes que estudiar, ponerte a relatar todo
esto resultaba para mí una auténtica salida permitiéndome dar pequeñas bocanadas
de aire antes de volver a zambullirme en la rutina.
Doy por ello mil gracias de haber tenido la oportunidad de
vivir tal experiencia, sobre todo a aquellas personas que me acompañaron y me
ayudaron a crear estos grandes recuerdos por los que me jodería mucho tener alzhéimer
en el futuro…
Como ejemplo gráfico de cómo me sentí un día como hoy hace
dos semanas podéis imaginaros que estáis en una montaña rusa brutal y de
repente el carril se mete por un barro muy pegajoso parándose en seco y
continuando el recorrido, esta vez por llano y a velocidad de tortuga y aun
cuando te has acostumbrado por fin a este nuevo y al mismo tiempo viejo ritmo,
todavía puedes mirar atrás y alcanzar a ver aquellos lupins que tanto te han
hecho disfrutar.
Y sabes que no hay nada que hacer más esperar a tener otra
oportunidad y pasar el mal trago lo más cómodo posible como aquel crío que debe
tomarse una medicina maloliente y repugnante y la traga rápido tapándose la
nariz y cerrando los ojos.
Y con esto termino. Una entrada breve espero que
esclarecedora, que cierra definitivamente esta pequeña saga de “Relatos
Efímeros de un Viña Rock” y me obliga a decir definitivamente adiós a lo que
durante estas semanas ha sido uno de los mayores apoyos que he tenido.
Pero no me da pena, pues como decía al principio, este
epílogo parece estar ya fuera de lugar y ya tenía ganas de terminarlo para
poder llenar el blog con unas cuantas tonterías, pues ahora llegan los exámenes
y los exámenes me cabrean y cuando me cabreo me inspiro y cuando me inspiro
pues… salen cosas como reflexiones y riffs de guitarra, cualquier cosa con tal
de distraerme de estudiar por lo visto…
Y sin más me despido que me estoy poniendo bastante pesado.
Salud y
Rock and Roll.
PD: Como dije en entregas anteriores si alguien que estuvo
en el viña quiere contar alguna historia, anécdota o relatar algún concierto
que le gusto o simplemente tocar las narices un rato al populacho, que me pase
su escrito y lo publicaré con gusto a su nombre.
Hola de nuevo gente y perdón por el retraso, esta semana la
he tenido un pelín liada y, de hecho, no debería estar ahora mismo escribiendo,
sino estudiando para el examen que tengo este jueves…
Sin embargo, no puedo dejarlo para más tiempo pues aún me
queda por escribir esta parte, que es la última y el epílogo donde pienso hacer
una pequeña reflexión de todo lo que ha implicado el ir al festival y, sobre
todo, el volver aquí a una vida normal y aburrida, con exámenes, horarios y
gente que no duerme en furgonetas.
He de avisar de que ha pasado más de una semana desde aquél
sábado 4 de Mayo, pero por suerte he de decir que pudo ser el mejor día de
todos, al menos el más gracioso y sorprendente. Espero que os guste y le ruego
a la gente que estuvo conmigo que si me equivoco en algo lo cual es bastante
probable, que me lo digan y lo corregiré.
Y sin más dilación empiezo.
Lo habíamos dejado por lo de habernos acostado a eso de las
6 y media de la mañana acostándonos y tal… bueno, pues la historia de hoy
empieza a las 10 de la mañana a grito de “¡¡Os han meao la tienda!!”.
No puedo
presumir demasiado de mi sueño, pues es ligero y soy fácil de desvelar, así que
ahí estábamos despiertos 3 horas y media después de habernos acostado,
explicando de nuevo que la tienda estaba mojada por el rocío, mientras
gorroneábamos chocolatinas que era lo único que teníamos para desayunar.
Tras un largo periodo de desperezo contando nuestras
aventuras y desventuras del día anterior, de cómo nos habíamos movido y por
tanto lo mucho que habíamos sudado (aviso: esto es sólo una treta narrativa
para introducir la siguiente parte. No lo recuerdo muy bien porque estaba medio
dormido pero apostaría a que no sucedió así exactamente) decidimos que iba a
ser hora de ducharnos.
Rápidamente descartamos las duchas del camping, pues
apostaría a que la cola que podíamos ver era de los que la estaban esperando el
año anterior, así que decidimos dirigirnos a la casa que estaba en la cuesta del
mercadillo que tenía las duchas a 5€ la caliente y a 3€ la fría. Aun así, yo no
descarté el hecho de ducharnos en la gasolinera con la hidrolimpiadora, no
recuerdo la última vez que me di una capa de cera.
Afortunadamente, al lado de la casa esta se encontraba otro
puesto donde ofrecían entre otras cosas cerveza y café. No, no pedimos una cerveza,
nos pedimos un café, pues nos hacía falta una buena dosis de cafeína, y de paso
preguntamos al hombre si había mucha cola para la ducha.
El hombre, muy educado él, nos dijo que la cola para la
ducha era enorme para la caliente, pero si queríamos una ducha fría no teníamos
que esperar cola, lo cual evocó en mi mente la escena de Pulp Fiction donde
duchan a Samuel L. Jackson y John Travolta con una manguera en el jardín de una
casa, sólo que en este caso me imaginaba un patio de cemento… La idea de la
gasolinera iba haciéndose cada vez más sólida.
Por suerte aquello no era suyo, él sólo tenía el puesto
donde habíamos cogido los cafés y nos habló de un amigo suyo que tenía las
duchas de agua caliente a 2.50€ y que además estaba metido entre callejones así
que seguramente no habría mucha cola.
Esa sí nos pareció buena idea, así que gracias a las
indicaciones del amable tendero y a que sus hijos fueron en nuestra búsqueda y
nos guiaron, llegamos a la tierra prometida.
Como nos habían prometido la cola no era demasiado grande,
tan sólo un par de grupos delante de nosotros (las duchas iban en grupos de 2)
y un hombrecillo que estaba sentado al sol con un gorro de lana que... ¿cómo
diablos no acabaría muerto? Hacía muchísimo calor.
Aunque la cola era pequeña, aun tuvimos que esperar un ratejo,
aunque he de decir que, al menos para mí, en esos momentos no me importaba. De
nuevo retomamos la conversación del día anterior hablando de qué habíamos
hecho, sobre todo cuando nos separamos y tal, como por ejemplo el hecho de
tener mi garganta dolorida por haber competido con Victor de WarCry a agudos y
de cómo el café caliente me estaba trayendo de nuevo de vuelta a la vida.
Entonces llegamos a un punto en la conversación en que nos
dimos cuenta de que no teníamos comida. Sí, cierto, a Popy y a mí nos quedaban
unos cuantos macarrones, pero sólo nos daba para los dos y esta vez éramos 5.
Además, no teníamos nada que echarle así que tendríamos que ir a comprar de
nuevo, lo cual me recordó el episodio del mercadona del primer día y mis
todavía doloridos pies del día anterior se quejaban de tener que volver a andar
hasta allí.
Por suerte, recordé que el año anterior llegué a un súper
cerca del camping que nos podría ayudar.
Cuando por fin entramos a la ducha pudimos ver dónde estaba
la trampa. Las duchas eran básicamente dos lonas que contenían dos duchas cada
una, que eran básicamente un terminal de ducha que sale de un tubo, que va a
otro tubo que iba a un calentador. La casa se estaba construyendo así que no
importaba demasiado que se mojara y todo eso.
Sé que puede parecer un poco cutre para la gente que ahora
está leyendo esto en una silla cómoda ante su ordenador, pero en aquellos
momentos todo nos parecía grandioso, es decir, estamos hablando de agua
caliente, caliente de verdad.
Fue magnífico, una ducha tan buena en un momento así, buah.
A mí personalmente me quitó todo el cansancio y me trajo completamente de nuevo
a la vida. El sol ahora era brillante y no una maldita bola de fuego que nos
quemaba a todos, además, pillamos una litrona de Mahou después de tres días a
Steimburg y nos supo a… lo siento, no lo puedo describir con palabras, sólo
diré que se nos quitó inmediatamente el dolor de estómago.
En fin, no era momento de ponerse a soñar, era momento de ir
a comprar tomate, cerveza y caldito, sí, caldito, no me pensaba ir del Viña
Rock sin haber bebido caldo caliente un día.
Decidimos ir a buscar el súper del que había hablado antes y
no lo encontramos, pero encontramos otro de camino así que supongo que estuvo
bien. Por desgracia, como deberíamos de haber previsto, el súper estaba cerca
del camping y, por tanto, estaba vacío.
Quedaba pan blandurrio del cual cogimos dos barras y… poco
más. No tenían carne ni tomate frito, pero lo que si tenían era… ¡¡CALDO!! Sí
señores tenían caldo, además casero, hecho por la abuela de la familia que
llevaba el súper. Veíamos como dos tipos se llevaban una botella de dos litros
con caldo y pude notar como mi dolorida garganta me pedía a gritos que cogiera
caldo para el día siguiente.
Pero el destino tenía otros planes para nosotros. Resultaba
que aquellos tipos malditos habían cogido el último caldo y lo único que
quedaba era dos vasos de plástico de caldo frío…
Decidimos que no iba a ser allí donde consiguiéramos nuestro
elixir de la resurrección mañanera, así que cogimos valor y nos dirigimos hacia
lo que hacía un par de días había resultado un auténtico campo de batalla: el
mercadona.
Por suerte, Petan tenía su coche fuera del recinto del
parking y decidió arriesgarse a perder su sitio para llevarnos en coche hasta
allí, lo cual agradecimos nosotros y nuestros pies.
De paso al coche, pasamos una vez más por objetos perdidos
en busca del móvil de Petan, en vano pues no lo tenían, sin embargo nos dijeron
que en la guardia civil había más móviles y que podríamos pasarnos por allí. Un
ligeramente “amable” policía nos indicó que el cuartel se encontraba cercano al
mercadona lo cual nos pareció un golpe de suerte, siempre y cuando supiéramos llegar
hasta allí…
Así que cogimos el coche, despidiéndonos del buen sitio en
el que estaba y pusimos rumbo hacia… bueno, íbamos al mercadona, pero ni
pudimos entrar por donde habíamos entrado el otro día así que tiramos un poco
por el único sitio que podíamos confiando que de algún modo llegáramos hasta allí,
y cuando estuvimos perdidos, ¿a quién recurrieron? Sí, a mí.
En serio, ¿por qué? Mi sentido de la orientación es nefasto,
soy un hombre de un pueblo pequeño y sencillo, en cuanto me sacas a un sitio más
grande y desconocido me pierdo. Aun así, todos me escuchaban y yo, apoyado por
mi nefasta intuición los pude guiar.
Gracias a esto pudimos llegar sanos y salvos y sin casi
ningún desvío. A esto y a que una mujer nos ayudó, pero no hubiera hecho falta…
creo.
En fin, nos encontrábamos en el mercadona, con un coche, con
un maletero y la masa de la otra vez había desaparecido. Llegué a pensar que
había muerto en algún momento del día anterior y ahora me encontraba en el
cielo viñarrockero donde no hay colas en las duchas y el mercadona siempre está
vacío.
Así que entramos y me dejaron a mí el carro. He decir que no
llevaba gafas en ese momento, así que pude protagonizar mi propia versión de
Mr. Magoo. Por suerte, era el único con problemas de visión y el resto se
encargó de llenar el carro.
Pudimos coger todo lo que necesitábamos, es decir, cerveza y…
y… ¡caldo! ¡Hay que coger caldo! Y… ¿qué más? Fuera de bromas, cogimos comida
que fue… atención redoble… sí, más macarrones, esta vez lisos que eran más
baratos. Puestos a tirar la casa por la ventana cogimos además bacon, salchichas,
el tomate frito, platos, vasos y agua. Casi parecíamos normales.
Ah, fuet, también cogimos fuet, pero por alguna razón se
acabó casi antes de llevarlo al coche.
Después de salir del parking teniendo un montón de problemas
con el tipo que lo vigilaba por no tener el ticket sellado porque se le notaba
en la cara que le importaba mucho y por eso no nos abrió casi al instante con
el mando mágico de su bolsillo, era el momento de volver a las tiendas, pues ya
iba acercándose la hora de comer.
Y aquí nos encontramos con otro problema. Teníamos que dar
la vuelta, pero era dirección prohibida. Si seguíamos adelante nos toparíamos
con el camping, el cual tenía cerrada la carretera y no podíamos ir hacia
arriba porque no podíamos torcer.
La solución, al menos la que estaba en mi cabeza, era bajar
hasta abajo y rodear el pueblo por la carretera gorda hasta entrar por la
avenida gorda hasta la zona de aparcamiento.
Muy bonito en mi cabeza y como nadie me hace caso nunca
menos en el caso en el que me pongo a guiar por una zona desconocida y confusa
pues fuimos camino abajo hasta llegar a un sitio en el que… bueno, no sabíamos
por dónde ir.
A ver, he de decir en mi defensa, que en el plano de
Villarrobledo que te mostraban en la web todo parecía más bonito, con flechas
de colores y señalado con verde la zona de aparcamiento y eso. ¿Quién iba a
pensar que habría rotondas y cruces de por medio?
Así que si ya nos habíamos conocido medio Villarrobledo
buscando el mercadona el jueves, aquel día nos conocimos el otro medio, siempre
bajo la atenta y paternal vigilancia del pajarito de la guardia civil.
De alguna manera, y tras algunas maldiciones hacia mi
persona, logramos encontrar… no, el parking, no, pero sí el cuartel de la
guardia civil, donde aprovechamos para ir a preguntar por el móvil de petan que…
bueno, no pudo reclamar porque por lo visto estaba todo el mundo allí por la
misma razón.
Nos pusimos en camino de nuevo y tras ver por tres veces el
sitio por donde habíamos entrado Popy y yo (lo cual eran diferentes entradas)
por fin llegamos a la gasolinera de BP por donde había entrado Petan y ya
podíamos llegar. Además pudimos ver en nuestro camino que había otro mercadona
por allí, un Día, un Aldi, un Lidl… faltaba un badulaque. Nos dimos cuenta que
habíamos dado un puñado de vueltas cuando teníamos todo eso al lado…
En fin, como bien dice Daenerys, si miramos atrás estamos
perdidos. Así que continuemos con la historia, la cual nos lleva de nuevo a la
zona de aparcamiento donde iríamos a probar suerte a ver si encontrábamos un
hueco para aparcar.
Pero la magia del Viña Rock no nos defraudó, no sólo
encontramos sitio para aparcar, sino que encontramos el mismo sitio que
habíamos abandonado antes al renunciar a él otro conductor, quién sabe por qué.
Cargando con la compra y tras encontrarnos a Vane que venía
de… no recuerdo de dónde, nos fuimos camino de nuevo a nuestra zona con ganas
de enganchar el camping gas y comer.
Llegados a este punto y con principios de tendinitis de
tanto teclear, y sabiendo que no mucha gente llegará hasta aquí, os voy a
contar un secreto por el cual quizás muera o quizás no. Este no es mi primer
blog. Ya lo he dicho, no hay vuelta atrás. Bueno, podría borrarlo y tal, pero
no lo voy a hacer. Mi anterior blog, o mejor dicho el anterior blog en el que
participaba, pues lo llevábamos un grupo de amigos se llamaba El huevete era
pequeño. Aún existe así que dejo el link, por si a alguien le interesa: http://elhueveteerapequenio.blogspot.com.es/
. La gracia del blog era no decir que éramos nosotros quienes escribíamos y
pasarlo por las redes sociales como si hubiera sido un descubrimiento nuestro y
tal. Obviamente, no tuvo demasiado éxito, pero éramos jóvenes y nos aburríamos
mucho.
Volvamos a nuestra historia. Llegamos a nuestra zona y
encontramos al resto del grupo ya comiendo unas tortillas de patata, que nos
dieron a probar y estaba muy buena, la verdad. Popy y yo dejamos que esta vez
fueran Petan, Javi y Vane los que hicieran la comida mientras nosotros
descansábamos como señores a la sombra del toldo de aquella mañana tan movida
tomando una rica cerveza.
He de decir que llegué a desconfiar un poco del resultado de
los macarrones por el hecho de que iban con beicon y salchichas, pero debo reconocer
que estaban buenísimos y si quitamos la obstrucción de las arterias, aquella
comida era la perfecta para darnos la energía necesaria para la tarde que nos
esperaba.
Después de comer hasta no poder aguantar más y de que
nuestros amigos organizadores del Abejarock nos hablaran de sus visitas a
Asturias por dos despedidas de soltero, decidieron sacar dos botellas de sidra
que tenían en la nevera desde hacía un tiempo y, tras comprobar la habilidad de
escanciar de Belloso, me convertí en el conejillo de indias para probar si
estaba o no buena.
No morí así que todos consideramos que estaba buena y que
podíamos seguir bebiendo. Diez minutos después habíamos acabado con las dos
botellas y estábamos sacando cerveza para todos.
Y ahora es el momento de mirar de nuevo los horarios porque
sinceramente ahora sí que no me acuerdo qué grupos íbamos a ver. Me acuerdo de
Porretas, Sepultura y Ska-P, y creo que por ahí andaba Desakato y Bongo
Botrako, y… Barón Rojo a los que no fui a ver porque están muy acabados y me da
mucha pena.
Ah sí, ya recuerdo. Aquél día tocaba Manolo Kabezabolo a las
5 y media y teníamos ganas de ir, pero… estábamos demasiado a gusto allí.
Además, se me soltó la lengua un poco más de la cuenta y empecé a criticar el
Punk diciendo que no me gustaba demasiado (no hagáis esto en un festival de
Punk) porque era muy sencillo y que podía sacar todas las canciones de Punk.
Así que me encontré con Belloso poniéndome canciones de Punk
con el móvil que yo sacaba a duras penas porque sonaba más la guitarra que el
móvil con lo que aunque sacara la canción nadie se lo creía, pero bueno. Fue un
buen rato.
Decidimos que a lo que sí iríamos sería a Desakato, que
tocaba a las 6 y media. Otro grupo al que no conocía y aunque no me impresionó
demasiado terminó gustándome. Quizás fuera porque no parábamos de pedir cerveza
unos y otros con las fichas que teníamos del día anterior o quién sabe.
El caso es que fuimos calentando porque los siguientes eran
Porretas y… lo siento, el Punk no es lo mío, no puedo daros muchos detalles del
concierto aparte de que me lo pasé de puta madre y hubo mucha cerveza de por
medio.
so sí, aunque no tienen que ver mucho con el concierto, he
de destacar varias cosas. Hubo varios momentos mágicos ese día. El primero fue cuando
aparcamos en el mismo sitio que habíamos abandonado. El segundo de aquellos
momentos fue cuando una ignorante pareja pasó a nuestro lado con una camiseta
del Abejarock, lo cual causo un efecto inmediato entre nosotros, haciendo que
Belloso cogiera al chaval por la espalda dándole un susto de muerte y le
explicara que ellos eran los organizadores del evento terminando con una bonita
foto... que no sé quién la tiene.
Otro momento del concierto o mejor dicho, personaje fue el
tío vestido entero de oso panda (los lendakaris muertos tocaban después) y,
digamos que su envergadura lo hacía parecer como tal provocando que todo el
mundo quisiera hacerse una foto con él. Juraría que varios de nosotros se
hicieron la foto, pero no sé quién la tiene.
Otro gran momentazo fue cuando un insensato pequeño grupo de
personas se intentó hacer una foto con el escenario detrás y alguien se les
añadiría provocando que otro se añadiera terminando con unas 70 personas en la
foto entre las cuales nos encontrábamos, y esa foto sí que me gustaría tenerla
pero va a ser un poco imposible. Si el dueño de la foto o alguien que lo
conozca llegara a ver esto en algún momento de su vida sería genial que me
pasara la foto para ponerla por aquí, porque fue un grandísimo momento.
Dado que más adelante tocaban grandes grupos como Sepultura
y Ska-p, decidimos volver al camping a descansar y tomar un par de cervezas y
quien dice un par dice llenar y vaciar varias veces la nevera.
Hubo un momento gracioso según llegábamos al camping pues
resultó que coincidió que 5 de nosotros teníamos que mear colocándonos en fila
en la pared del cementerio haciéndonos una foto. Pero eso no fue lo gracioso.
Lo gracioso fue oír a lo que creo que era la novia de un tío diciéndole: “Tenías
que mear en el otro lado, ¿no? No podías haberte puesto a mear a este lado de
la pared y salir en la foto con esos colgaos, ¿no?”. Y sí, los colgaos éramos
nosotros.
Ya en nuestro territorio, y según yo lo recuerdo y aviso que
mis recuerdos pueden ser diferentes de la realidad dada la cantidad de cerveza
que había caído, me saqué la guitarra dispuesto a tocar canciones más populares
y conocidas empezando a cantar yo sólo, hasta que vino un vecino armado con un
ukelele al que automáticamente Vane lo nombró Tomasito, y así se quedó el
pobre.
Entonces empezamos a tocar, turnándonos la guitarra y la
gente se empezó animar. Niño Soldado de Ska-P, Ellos Dicen Mierda de La Polla
Records, En Blanco y Negro y No Hay Tregua de Barricada y otras cuantas
conocidas, provocando que la gente se animara y terminando cantando todos
juntos. Oh, qué precioso momento.
Para bien o para mal llegó la hora de irnos, para ver un
trozo de Lendakaris y después a Sepultura. Y bueno, sobra decir que se ya las
cervezas ni las metíamos en la nevera pues no daba tiempo a que se enfriaran.
Y esto nos lleva al siguiente escenario: La Puerta. O donde
te registran o te tocan literalmente los huevos. Las chicas se quejaban de
nuevo por los excesivos registros provocando que Belloso a grito de “¡Esta
noche me tocan!” se metiera en la cola de las tías.
Obviamente la ley dice que una tía no puede registrar a un
tío, al menos no profundamente, por lo que terminaron desviándole a la cola de
tíos. Pero… aquello no podía ser. ¿Acaso no estamos hablando constantemente de
igualdad de oportunidades? Eso… eso… eso era una Dictadura.
Y así terminamos cantándoles a los registradores “Lo llaman
Democracia y no lo es” que se modificó en un triste “Lo llaman Dictadura y eso
es” para terminar en un “Abejarock, Abejarock, Abejarock” que atrajo la
atención al tercer momento mágico de la noche.
Resulta que al grito de Abejarrock se nos unió un tipo que, sorprendentemente,
tenía puesta una camiseta de “De Mal en Peor” antiguo grupo de punk bejarano, y
digo antiguo porque ahora se llaman Impakto.
El caso es que el tío este no sólo conocía al grupo, sino
que había sido compañero de piso de Cascón, el bajista y colega nuestro. Así
que, como no podía ser de otra manera, terminaron llamándolo y hablando con él.
Tras ver un trozo de Lendakaris que no recuerdo muy bien,
nos fuimos a ver Sepultura. Por desgracia, aunque son un grupo brutal, nadie
menos yo quería quedarse, así que terminé quedándome sólo, esperando a Petan
que había ido a mear o a pedir cerveza y no había vuelto a aparecer.
Por desgracia tampoco puedo hablar mucho de este concierto,
soy musicalmente inculto en el sentido de que no conozco demasiados grupos y
este no era uno de esos. Sin embargo, como buena amante del metal, pude
disfrutar de un grandísimo espectáculo entre música, luces, la gente… a ver si
me hago con los discos, porque paso de escucharlos en Spotify y que me salte
entre medias un anuncio de tuenti o peor, una canción de Justin Bieber.
En fin, llegaba el turno a Ska-P y volver a ser ese niño de
8 años que se montó en un autobús camino a un campamento y escuchó la cinta de
El Vals del Obrero y por ahí entró al mundillo del Rock. Poco a poco obviamente,
además ya había tenido mis viajes con Deep Purple, Led Zeppelin y Pink Floyd
gracias a mi padre.
He de señalar que antes de separarme del grupo, había
quedado con ellos en un poste de madera, apuntad esto para el futuro. El caso
es que me dirigí hacia allí encontrándome curiosamente con la única persona que
no había quedado allí, más que nada porque no estaba cuando quedamos: Petan.
El resto no apareció, pero, considerando la enorme cantidad
de gente que había consideré que no les había sido posible o simplemente habían
preferido no hacerlo. Y es que, ¿a quién no le gusta o le ha gustado o ha
bailado en la verbena alguna vez Ska-p?
Excepto unos cuantos, pude observar que la mayoría de los
allí presentes habíamos crecido con ellos. Ellos habían sido nuestro primer
grupo fuera de lo que te decían en la tele o en la radio que escucharas. Es
decir, a mis nueve años yo ya tenía mi cinta de Eurosis, mi cinta de Celtas
Cortos y mi cinta del Ballbreaker de AC/DC, la cual aún conservo en el coche
junto a la cinta del A Real Live One de los Maiden y un concierto de Nirvana en
Roma.
¿Y cómo sé esto? Fácil. El concierto estuvo bien, suenan los
temas de siempre y disfrutas la puesta en escena que es siempre genial. Pero
entonces se ponen a tocar temas de los últimos discos y ves cómo la gente se va
callando y quedan unas cuantas voces. Seamos realistas, aparte de que Ska-p
perdió toda su credibilidad cuando dijo que daba 5 conciertos y lo dejaban,
para luego volver a unirse cuando les ha convenido, han perdido mucho fuelle desde
Eurosis o Planeta Skoria. Además, musicalmente hablando no son gran cosa por no
decir que muchos grupos amateur los superan sin dificultad.
¿Qué ganan? o mejor dicho ¿Cómo ganan? Fácil. Canciones
pegadizas, mucha trompeta y ska y punk bien mezclados. Además, ¿a quién no le
gusta ser reivindicativo?
En fin, no voy a negar que me lo pasé bien en el concierto
y, dado que no dan casi ningún concierto en España, fue una oportunidad.
Hubo un momento en que nombraron las comunidades autónomas
de España evocando a que los habitantes de cada una de ellas gritara. Bien,
pues, aun teniendo una maldita bandera de Castilla y León delante, se olvidaron
de nombrarnos. Vale, que CyL es una mierda, que no aportamos nada más que
monumentos, que somos los perritos falderos del PP de Madrid (generalizando).
Sí, todo eso es cierto. Pero tío, tienes una puta bandera delante de tus
narices.
Otra cosa que no estuvo demasiado bien, fue el hecho de que
encendieran bengalas entre el público. Ya hablé de ello la otra vez. Te violan
en la entrada para registrarte pero sólo te quitan el alcohol, las armas u
objetos peligrosos da igual. Decidido. El año que viene me llevo una catapulta.
Oh, mierda, se me olvidaba el último momento mágico, aunque
no tan mágico como los otros, del día. He de contar una pequeña historia previa
pero juro que valdrá la pena…creo.
Vamos unos años atrás, el año del primer Abejarock. Antes
del festival, se creó en uno de los bares de Béjar lo que se llamó la antesala
del Abejarock, donde grupos que tocarían después en el festival o simplemente
grupos en general tocarían todos los viernes del invierno y tal para ir
recaudando para el festival.
Uno de estos grupos fue “Menos da una Piedra” y, como su
nombre indica, menos da una piedra, pues, aunque no fui a verlos, me contaron
los tres que formaron el público que eran malísimos y que el batería estaba
puestísimo de todo y no sabía ni tocar.
Al día siguiente de dicho concierto y tras haberme contado
el panorama, los de mi antiguo grupo, El Zulo, y yo los vimos por la calle y
los gritamos por la ventanilla:
-¡Menos da una piedra!
-Eeeeeeeyy (apagado y sin ganas)
Todo esto viene a que cuando estaba dirigiéndome hasta el
poste de madera donde todos habíamos quedado pude escuchar ¡Menos da una
piedra! ¡Menos da una piedra! ¡Menos da una piedra! A lo que pensé para mí: “No
jodas…” Terminando la anécdota con un encuentro con el cantante del grupo al
que le dije que me acordaba de ellos de cuando fueron a Béjar, terminando él
con un “Sí, la liamos mucho en Béjar, sí” con cara de apenas recordar quién era
y por qué estaba hablando conmigo.
Al terminar el concierto Ska-p yo, me dirigí religiosamente
al poste de madera a esperar a unos amigos que no llegaron, así que en lo que
empezó Bongo Botraco, otra banda hippy-pija-ska que tanto se llevan en estos
tiempos, me fui a pedir una cerveza que conseguí a duras penas por la cantidad
de gente y me la tomé esperando en vano en el poste de madera.
Oh, el poste de madera, mi único compañero, él y la chica de
Guadalajara, y una cerveza, y la gente de Ciudad Real... Oh, soledad…
Cansado de esperar y de existir, pues estaba reventado
después del concierto, me dirigí hacia el camping con la esperanza de toparme
con algún puesto de comida en el camino, pero no podía con mi alma. De hecho,
prácticamente me tambaleé hasta la tienda donde me dejé caer, literalmente y me
quedé dormido al instante. Hasta que me desperté un rato después y logré cerrar
la puerta de la tienda volviéndome a dormir inmediatamente.
Me desperté al día siguiente fresquísimo pues había dormido
fenomenal. Aproveché que era el primero para despertar a la gente a grito de
¡Os han meao la tienda! En vano, pues no se despertaron hasta un rato después
pudiendo coger lo que estaba en su tienda y el objetivo máximo de este Viña
Rock: El Caldo.
Cogimos el camping gas e hicimos caldo. Caldo caliente para
desayunar y eso, eso sí que fue brutal. Ningún concierto es capaz de superar la
sensación del caldo caliente aliviando tu dañada garganta y reposando tu
estomago ardiente de tanta Steimburg… A eso le añadimos el jamón con pan de ajo
y algún que otro trozo de kit-kat.
Un desayuno genial, pero un desayuno triste, pues era el
último que haríamos allí. Después de aquello sólo quedaba desmontar las
tiendas, guardar las cosas al coche y partir hacia casa, donde nos esperaba la
aburrida y triste vida diaria, muy lejos de la libertad que habíamos
experimentado aquellos días inolvidables. Ahora sólo quedaba intentar explicar
a la gente en vano cómo te sientes y por qué vuelves tan eufórico. Pero eso lo
dejaremos para el epílogo.
Y con esto termina esta historia. Disfruté viviéndola y he
disfrutado contándola. No soy bueno contando historias, pero espero que os haya
gustado. Para terminar con la serie haré un epílogo como reflexión de a qué me
ha llevado el vivir esto que está lejos de ser una simple colección de
conciertos, al menos para mí.
He pensado que si alguien quiere contar alguna historia del
Viña Rock y no sabe dónde ponerlo, que me lo pase y lo pondré tal cual en el
blog a su nombre y dentro de la serie de Relatos Efímeros de un Viña Rock.
